الراهبة كانت تحمل كل عام من جديد،
ساد الصمت.
صوت معدن؟
نظرت كريمة إلى سلمى.
وفي اللحظة نفسها، اتجهت أنظار الثلاث إلى باب العيادة.
كان مغلقًا.
لكن خارج الباب…
كان هناك شخص يقف في الممر.
لم يتحرك.
لم يتنفس بصوت مسموع.
ثم ابتعدت الخطوات فجأة.
ركضت كريمة نحو الباب وفتحته.
الممر كان فارغًا.
لكن على الأرض، أمام العيادة مباشرة، كان هناك شيء صغير.
غطاء بلاستيكي لسرنجة.
انحنت سلمى والتقطته.
تأملته لثوانٍ.
ثم قالت:
— ده مش بتاع الدير.
— إزاي؟
— لأن الدير مش بيستخدم النوع ده.
نظرت كريمة إلى الراهبات الواقفات بعيدًا.
ولأول مرة، شعرت أن الخطر لم يعد شيئًا غامضًا يحدث داخل غرفة مريم.
بل كان يتحرك بينهم.
ويعرف كل شيء.
—
في تلك الليلة، لم تنم الأم كريمة.
جمعت مفاتيح الدير القديمة، وبدأت تراجع سجلات الدخول والخروج.
كان هناك سجل واحد فقط لكل شخص يدخل الدير.
الطبيبة.
الموردون.
عمال الصيانة.
لكن عند مراجعة الأيام التي سبقت ولادة الطفلين السابقين، لاحظت شيئًا غريبًا.
اسم واحد كان يتكرر.
ليس في سجل الزوار.
بل في سجل الصيانة.
“محمود فؤاد.”
رفعت كريمة رأسها.
محمود كان عامل صيانة قديمًا.
لكنها تعرف جيدًا أنه لم يعد يعمل في الدير منذ أكثر من أربع سنوات.
كيف ظهر اسمه في السجل؟
فتحت الصفحة التالية.
ثم التي بعدها.
كان الاسم موجودًا قبل ولادة الطفل الأول بشهر.
ثم قبل ولادة الطفل الثاني بأسابيع.
والآن…
كان هناك توقيع جديد.
قبل ثلاثة أسابيع فقط.
شعرت كريمة ببرودة تسري في جسدها.
لكن المفاجأة الأكبر لم تكن الاسم.
بل التوقيع.
كان مختلفًا قليلًا في كل مرة.
وكأن شخصًا يحاول تقليد توقيع محمود.
أخذت كريمة السجل وذهبت إلى غرفة الأرشيف.
هناك وجدت ملفًا قديمًا يحتوي على بيانات العامل.
فتحت صورته.
ثم شهقت.
لم يكن محمود رجلًا غريبًا.
كان والد إحدى الراهبات الموجودات داخل الدير.
والأسوأ…
أنه مات منذ ست سنوات.
—
في صباح اليوم التالي، استدعت كريمة جميع الراهبات إلى قاعة الصلاة.
لم تخبرهن بما وجدته.
كانت تريد أن ترى وجوههن عندما تسأل.
وقفت أمامهن وقالت:
— في حد في الدير بيدخل من غير ما حد يعرف.
ساد الارتباك.
— وفي حد بيخلي مريم تفقد وعيها.
بدأت بعض الراهبات بالبكاء.
لكن واحدة فقط لم تتحرك.
كانت الأخت “إليانا”.
وقفت في آخر الصف.
هادئة.
بلا دموع.
بلا خوف.
فقط تنظر إلى الأم كريمة.
